Daugavas ūdens virsu laiku pa laikam klāj sudrabs, kuru no dzīlēm izmet viņas sirds, strauji pulsēdama un saukdama savu meitu mājās. tas saulē zaigo vairāk nekā visās varavīksnes krāsās, šalc un saldeni vilina ar stāstiem par mājām, kur gliemežvākos jau nobriedušas pērles līgavas matu rotai, kur ūdensrozes ar katru gadu izaug aizvien brangākas, lai to smalko ziedlapu baltais palags klātu kāzu gultu. oļi upes dzelmē guļ cieši cits pie cita, nekustīgi kopš pēdējās reizes, kad viņa traukdamās sacēla milzu virpuļus, izmētādama tos pa malu malām. vēl tagad mazās ūdens radības to atceras un negribīgi ierīko mājvietas tuvu princeses pilij.
atceries, kā tu draiski rotaļājies ar visu, kas gadījās ceļā, kā slēpies viena ūdenszālēs, kas vienmēr saķērās matos. atceries, kā vakarā mēness dziedāja tev šūpuļa dziesmas un zvaigznes čukstēja par princi, kas jau ir ceļā. viņš ir klāt... viņš gaida uz pils kāpnēm, ik dienu veras augšup un cer, ik rītu, pamodies un sapratis, ka joprojām ir viens, lūdz Daugavu, lai tā izmet vēl sauju sudraba. šoreiz viņa noteikti pamanīs, sadzirdēs...
es redzu un dzirdu, bet nenākšu. vēl ne... kaut arī sāp ik solis, kas sperts uz zemes, kaut arī viņš gaida.
īstā mīlestībā jēgu rod pat sāpes.